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La malédiction qui peut frapper un couple, marié ou non, est, précisément la conjugalité.
Le fait de vivre des années l’un prés de l’autre finit par faire disparaitre le désir sexuel.
Ce processus porte un nom : l’effet Coolidge du nom d’un ancien président des Etats-Unis.
L’origine en est une visite que le président effectuait avec son épouse dans une ferme modèle.
Le fermier vantait les performances de son taureau reproducteur qui pouvait, disait-il, effectuer quarante saillies par jour.
– « Quarante saillies par jour ! » s’écria la présidente en se tournant vers son mari.
– « Quarante, peut-être, répondit le président du fond du cœur, mais pas avec la même ! »

Cette anecdote qui percutait la conception officiellement admise du mariage eut un grand succès et l’effet garda le nom du président.
Par la suite, l’existence de cet effet fut vérifiée avec d’autres animaux dont des lapins.

Si la sélection naturelle a conservé processus biologique, il faut bien qu’il constitue un avantage évolutionniste.

Bon, l’effet Coolidge n’est pas toujours à l’origine d’un divorce, un couple peut aussi se refonder sur la tendresse, la complicité… ou l’habitude.

Mardi dernier, les enfants et moi nous sommes retrouvée au restaurant pour fêter leurs deux anniversaires.
Celui de l’ainé, le 31 aout et celui du cadet que nous n’avions pu fêter le 13 juin.
J’ai serré mes fils dans mes bras au mépris de toutes les directives de distanciation sociale et je leur ai dit :
-« Je sais que, si l’un de vous deux me transmet le Covid, il se reprochera toute sa vie d’avoir tué son père et, comme je ne voudrais pas que cela arrive, je tiens à vous avertir dès maintenant que, quoi qu’il se passe, je ne vous en tiendrai pas pour responsables ! »
Il faut bien dire que c’est moi qui avait décidé de les serrer dans mes bras, cela m’avait tellement manqué !
Nous étions quatre à table car la copine de mon fils cadet, Julia, était aussi présente.
Cela m’a fait plaisir de la revoir, ce qui n’était pas arrivé depuis longtemps, elle et mon fils habitant dans des appartements différents.
La meilleure recette pour éviter les scènes de ménage.
Comme je laissais échapper quelques faibles plaintes sur le fait que Sylvère ( qui est d’une humeur massacrante) trouvait toujours à critiquer ce que je faisais pour lui et à se plaindre de ce que je ne faisait pas, l’ainé m’a dit  » Oui, en fait, tu ne vis pas avec un compagnon mais avec une belle-mère.  »
Petit scorpion !
Du coup, j’ai raconté le mot le lendemain à Sylvère qui n’a que très modérément apprécié.
Ah, il est vrai que pour fréquenter mes enfants chéris, il faut avoir le cuir épais car leur langue est souvent acide.
Le repas a été très agréable et je leur ai demandé s’ils accepteraient de venir prendre l’apéritif de temps en temps à la maison (une suggestion de ma voisine) ce qu’ils ont accepté.
Je pense donc que, Covid ou pas, je vais les revoir plus souvent.

C’est un dahlia presque noir.
Il ne vient pas de mon jardin mais d’une plate-bande municipale.
En fait il a été planté l’an dernier et, en raison d’un hiver trop doux pendant lequel il n’a pas gelé, il n’a pas été arraché par les jardiniers de la mairie et a refleuri naturellement.
Il y a, comme ça des choses qui auraient dû mourir naturellement mais qui refleurissent à un moment inattendu.
L’autre soir, j’avais aidé Mourad à écosser des haricots récupérés auprès d’un supermarché.
Au moment de rentrer à la maison, je suis allé me laver les mains. Mourad m’a suivi dans la cuisine et, comme je me retournais vers lui, m’a embrassé.
(Sans mettre la langue, mais quand même…)
Sur le moment, je suis resté sidéré.
Il est vrai qu’en tant que homo, mes rapports avec les autres homme, s’ils sont amicaux, sont toujours un peu érotisés ( j’imagine qu’il en est de même pour les hétéros dans leurs rapports avec les femmes) mais je n’avais pas imaginé qu’il, en était de même pour Mourad surtout avec un homme de mon âge.
Bon, les choses n’iront sans doute pas plus loin mais ce baiser a provoqué une sorte de choc en moi et un sentiment bizarre, comme si, à l’intérieur de moi quelque chose s’était mis à refleurir.
Comme un dahlia presque noir.

Je crois que c’est la quatrième fois que je montre une fleur de tigrida sur ce blog.
Bon, en 17 ans, ce n’est pas excessif et je pense que je ne radote pas trop.
Il faut dire que la fleur est tellement belle…
Cette année j’ai mis le réveil pour me lever tôt et ne pas rater la floraison qui n’a lieu que le matin.
Du coup, ça me permet d’aller faire les courses le matin.
Cela fait un bout de temps que je n’avais pas fait de note de blog mais il ne s’est pas passé grand chose cette semaine.
L’état de Sylvère est stationnaire et son médecin est satisfait du résultat des analyses.
Ça en fait au moins un qui est satisfait.
Sylvère, lui, en a marre de la clinique et est d’humeur de plus en plus mauvaise.
Je le comprend ; Il voit peu de monde et n’a que quelques coups de téléphone de sa mère qui profite de l’occasion pour lui raconter ses propres malheurs.
Les vieilles personnes ont souvent une ou deux affections qui leur permettent d’alimenter une conversation.
Enfin, conversation… c’est surtout sa mère qui parle, Sylvère se contentant de quelques grognements.

J’arrête là, il est l’heure d’aller faire les courses.

Je viens de recevoir les résultats des tests ADN que j’avais envoyé à une société de Houston au Texas, pour connaitre mes origines ethniques.
D’après ces résultats je suis :

54,5 % italien
30,9 % ibère
14,6 % ouest et nord européen
Rien de très exotique, donc, ça a l’air d’être le cas de la majorité des français, du moins de ceux qui se sont adressés à la même société.
Pour ce qui est des 54 % d’italien, je ne suis pas trop surpris, les parents de ma mère étaient italiens mais mon grand père maternel étant un enfant abandonné, il pouvait y avoir une surprise. Juste un truc, je pensais que le pourcentage se limiterait à 50 % à savoir le côté maternel ; Je me demande comment ces 4,5 % supplémentaires ont fait pour se faufiler dans mon génome
Les 14,6 % ouest européens (je n’ai jamais entendu parles du moindre lien avec le nord) sont plus faibles que je ne l’aurais imaginé mais il est vrai que je me suis toujours senti du sud, plus proche d’un maghrébin que d’un alsacien, bien que ça n’ait rien à voir avec les origines ethniques.
Mais ce qui m’a surpris ce sont les 30,9 % ibères (Ollé !). Il est vrai que je suis né dans un département frontalier avec l’Espagne et que les frontières n’ont jamais empêché les gens d’aller et venir (et même plus si affinités) mais mon nom de famille me semblait venir de la région du Morvan (les 14 % sans doute) et je n’imaginais pas avoir autant de sang espagnol, caramba !..
Bref, je n’ai rien découvert d’extraordinaire mais faire ce test était amusant et ce d’autant plus que ces tests sont interdits en France.
Autre remarque : j’ai jeté un coup d’œil sur les origine ethniques des habitants d’autres pays européens et cela confirme ce que je pensais intuitivement : les européens se sont sacrément mélangés entre eux.

Ah, comme illustration de la note, des verveines de Buenos Aires.
Aucun rapport avec l’ADN mais ce sont parmi les rares fleurs épanouies en ce moment.

Mourad passe au supermarché tous les soirs après la fermeture et récupère tous les légumes qui ne sont plus vendables mais qui sont encore consommables (jamais de viande, problèmes de hallal) et les redistribue dans tout le quartier.
C’est ainsi que j’ai hérité d’un chou romanesco.
C’est un légume qui m’a toujours fasciné car c’est un des rares objets naturels qui évoque immédiatement un objet fractal.
Les objets fractals ont été déterminés par le mathématicien Benoit Mandelbrot et sont des objets dont n’importe quelle partie est identique à l’ensemble.
On voit bien cela sur le chou romanesco.
Vous en coupez un petit bout et vous avez une image miniature du chou entier.
Evidemment, sur un modèle mathématique abstrait la réduction peut se poursuivre à l’infini, mais pas sur le chou.
Je me rend compte que mes photos ne sont pas terribles, il faudrait que je re-photographie le chou dans de nouvelles conditions d’éclairage.

Mais c’est trop tard : Je l’ai mangé !

C’est vrai, je n’aime pas utiliser le flash mais difficile de faire autrement pour photographier les fleurs d’onagre (œnothera macrocarpa) qui s’ouvrent la nuit. Et pour le moment il fait nuit noire.

Elles sont pollinisées par des sphinx.
J’avoue que je n’ai pas passé de nuit devant les onagres pour tenter d’apercevoir le sphinx, mais il doit bien en venir car ces plantes font beaucoup de graines qui se dispersent un peu partout dans le jardin ce qui fait que les pieds ne se retrouvent jamais deux fois au même endroit.
J’avoue que, ce soir, j’ai passé la soirée à attendre un coup de téléphone des urgences de la clinique où Sylvère a été, une fois de plus, emmené.
Cette fois-ci ce n’est pas à cause d’un microbe mais à cause du fait qu’il refuse de se nourrir.
« Ça ne passe pas. » me disait-il quand je lui demandais de manger davantage.
Mais, aujourd’hui, l’infirmière qui passe tous les jours pour lui faire une piqûre pour réduire sa thrombose, au lieu de lui demander s’il s’était pesé, l’a pesé elle même.
Il ne pesait plus que quarante kilos alors qu’il en faisait cinquante trois à sa dernière sortie de la clinique.
Alors l’infirmière a appelé les pompiers qui l’ont emmené aux urgences.
Assis dans le brancard des pompiers il avait juste la force de gémir qu’il ne voulait pas aller à la clinique.
Le voir ainsi m’a fendu le cœur mais, en même temps j’étais soulagé de ne plus le voir dépérir sans que je puisse rien faire.
Je n’ai pas reçu le coup de téléphone promis qui devait m’indiquer les conclusions que la clinique tirait de son état.
Je téléphonerai moi-même demain.
En attendant il fait nuit noire et je remâche la situation en espérant une issue favorable.